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Èlite. Il Teen Drama non è mai stato così sexy

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Quando una specie diversa si introduce in un ecosistema lo altera sempre. La nuova specie può distruggere la flora e la fauna del posto, riprodursi all’infinito o causare piccoli cambiamenti, ma finisce compromettendo ogni cosa”. Le parole di Lucrecia (Danna Paola), ragazza ricca che frequenta il prestigioso liceo Las Encinas, ci spiega bene quale sia il clima di Èlite, la nuova serie tv firmata Netflix, la seconda produzione spagnola del colosso dello streaming on demand. Èlite racconta la storia di tre ragazzi, Cristian (Miguel Herràn), Samuel (Itzan Escamilla) e Nadia (Mina El Hammani) che, in seguito al crollo della loro scuola, ricevono una borsa di studio per entrare in una delle scuole più prestigiose del paese. Il loro arrivo scatena, invidie, rivalità, scontri. E, soprattutto, le reazioni dei ragazzi “bene”, la futura elite del paese, combattuti tra la conservazione del loro gruppo e l’inevitabile attrazione per questi ragazzi nuovi, così diversi, ma in fondo così simili a loro.

C’era un’enorme attesa per Èlite, perché la serie spagnola arriva a pochi mesi da un altro successo iberico, un po’ a sorpresa, quello de La casa di carta (serie non prodotta ma solo acquistata da Netflix): tutti vogliamo cercare di capire meglio questa “via spagnola” alla serie tv, dopo che per anni ne abbiamo lodato il cinema d’autore e il cinema di genere. Èlite, che è prodotto da un altro team, è molto diverso da La casa di carta, anche se ha anche dei punti di contatto con questa. Se la primo era un heist movie sui generis, Èlite è un teen drama che incrocia il noir. In questo senso è simile a un recente prodotto americano, Riverdale. Sin dall’inizio capiamo che c’è stato un delitto: uno dei protagonisti è macchiato di sangue, ed è chiaro che sarà il primo dei sospettati. E tutti i protagonisti si susseguono, in primo piano, mentre parlano con un’agente della polizia. Mentre sullo schermo tutta la vicenda si sussegue in flashback, i primi piani dei ragazzi si alternano costantemente alla storia: da un lato, svelando indizi su quello che è accaduto e quindi alle indagini, dall’altro fornendo una sorta di “coro”, di commento, alla storia. Già alla fine del primo episodio capiremo chi è la vittima. E guarderemmo tutta la storia con rimpianto, come quando guardavamo le immagini di Laura Palmer, bellissima e perduta, in Twin Peaks.

Con La casa di carta Èlite ha in comune una certa forza narrativa, il gusto per i colpi di scena e i cliffhanger, a volte troppi, a volte forzati; l’immediata iconicità, data dalle divise, lì le tute rosse e le maschere di Dalì, qui le divise del liceo, giacca blu e pantaloni rosso bordeaux, camicia e cravatta. E anche un certo gusto per l’eccesso. Se nella Zecca di Stato e fuori esplodevano relazioni, amori e sindromi di Stoccolma, al liceo Las Encinas accade veramente di tutto. L’attrazione tra i vecchi e i nuovi studenti è una miccia che esplode subito, tra ménage à trois, autoerotismo, tradimenti e relazioni proibite. Èlite fa il verso ai teen drama americani, ed è inevitabile pensare ai vari Beverly Hills 90210 e The O.C. (ma anche a film come Breakfast Club) ogni volta che vediamo un liceo. Ma la via spagnola al genere, e i tempi che sono naturalmente cambiati, fanno sì che la nuova serie targata Netflix si spinga molto oltre i suoi modelli, dove mai si era spinto il teen drama. Che non era mai stato così sexy. Èlite farà impazzire i ragazzi perché mette in scena i loro desideri nascosti, le trasgressioni, i tabù. E anche le loro paure.

Èlite è sexy anche per la scelta degli attori e per l’esibizione dei loro corpi. Tre dei protagonisti arrivano proprio da La casa di carta. Sono Miguel Herràn, che in quella serie era Rio, e che qui interpreta Cristian, ragazzo sexy e sfrontato che viene coinvolto in un triangolo amoroso, Jaime Lorente, che ne La casa di carta era Denver, e che qui è Nano, fratello maggiore di Samuel, e Marìa Pedraza. Chi ha visto la fortunata serie sulla rapina alla Zecca di Stato la ricorderà come Alison Parker. Qui, quasi irriconoscibile, è Marina, uno dei motori della storia: capelli ricci e rossi come la Merida di Brave, occhi verdi velati di malinconia, un sorriso che nasconde spesso tristezza. Ma tutto il cast è particolarmente riuscito: dalla bellezza mediorientale Mina El Hammani, occhi neri di fuoco, nei panni della palestinese Nadia, a Ester Expòsito, faccia da angelo e anima sfrenata, nei panni di Carla. Da Miguel Bernardeau (è il ricco e viziato Guzman) che ci ricorda i personaggi usciti dai libri di Brett Easton Ellis, ad Aròn Piper, che interpreta con sfumature notevoli Ander, un personaggio omosessuale.

Come avete capito Èlite è un prodotto interessante perché cerca di calarsi il più possibile, a volte anche troppo, a volte rischiando di cadere nello stereotipo, in tutte le pieghe dell’identità giovanile, e soprattutto in tutte le pieghe della società attuale. Si parla di integrazione, differenze di etnie e classi sociali, corruzione, omosessualità, anche di hiv. Tanta, forse troppa carne al fuoco, ma il tentativo di essere dentro la società si vede. In questo senso, la serialità spagnola della nuova era sembra essere avanti rispetto a quella italiana, i cui maggiori successi, finora, sono legati al racconto della nostra criminalità. Ma la prossima stagione di Suburra, che parlerà del business legato ai migranti, e Baby, legata allo scandalo delle baby squillo dei Parioli, probabilmente porteranno anche la serialità italiana ad addentrarsi nella nostra società. Intanto godetevi Èlite. E pensate a come guardavamo le vicende di Brandon, Brenda e Dylan, e che oggi stiamo guardando quelle di Nano, Marina e Carla…

di Maurizio Ermisino per DailyMood.it

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The Marvelous Mrs. Maisel. Siamo donne, negli anni Cinquanta come oggi

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Immaginate un Woody Allen pieno di gioia di vivere. E, soprattutto, donna. Ora immaginatela con un corpo da pin-up e un volto da fata. Tutto questo è Miriam Maisel, protagonista di The Marvelous Mrs. Maisel, con il corpo e il volto di Rachel Brosnahan. La fortunata serie di Amazon Prime Video, dopo una prima stagione scoppiettante, e svariati Emmy, torna dal 5 dicembre con la seconda stagione.

La storia probabilmente la conoscerete: Miriam Maisel, per tutti Midge, una donna dell’alta borghesia ebrea nella New York degli anni Cinquanta, viene lasciata dal marito Joel, commerciale con velleità di fare il comico, la sera dopo un’esibizione disastrosa di lui sul palcoscenico di un piccolo club. Il caso la porta a salire su quel palco ed esibirsi con un grande successo. La prima stagione iniziava così. La seconda prende l’avvio dopo un’altra strepitosa esibizione, quella che aveva chiuso la prima: Midge ha avuto recensioni positive e comincia ad essere richiesta per i suoi show. Ma è costretta a volare a Parigi dove, all’improvviso, è andata la madre Rose. Quello show che l’ha consacrata, però, ha anche interrotto bruscamente la storia con Joel proprio mentre stava per ricominciare…

È quasi una consuetudine, nelle serie più importanti degli ultimi anni (vedi Westworld e The Handmaid’s Tale), cambiare il ritmo e il respiro narrativo a partire dalla seconda stagione. Spesso la prima stagione serve a sparare molte delle cartucce nel caricatore, a mostrare il potenziale. E così la serie viaggia spedita, con un arco narrativo perfetto tra l’inizio e la fine. Se una serie ha successo e viene confermata si comincia a pensare allo svolgimento dell’arco narrativo su più stagioni. E quindi il respiro si fa più rilassato, la serie si prende più tempo per arrivare dove deve. È così anche per The Marvelous Mrs. Maisel. L’escursione a Parigi sembra un po’ questo, un prendere tempo, una digressione. Più interessante è invece lo spazio che viene dato a Joel (Michael Zegen), anche quando non è in relazione a Midge: l’inizio della serie poteva farne anche una comparsa, o un antagonista. Invece diventa un personaggio a tutto tondo, scritto e interpretato con garbo. C’è più spazio anche per la manager di Midge, Susie (Alex Borstein). Ma quando la signora Maisel non è in scena l’attenzione cala.

Sì, se The Marvelous Mrs. Maisel è un successo è anche grazie alla sua protagonista. Occhi verdi, pelle di porcellana e capelli dai riflessi ramati, la mascella volitiva che sa aprirsi in un sorriso dolcissimo, Rachel Brosnahan (che avevamo visto in House Of Cards) è bellissima eppure è buffa. Potrebbe essere un unicum nel panorama della serialità e, un giorno, anche del cinema. È raro vedere attrici così belle che sappiano essere non solo brillanti, ma anche comiche. Meg Ryan era soprattutto una star della rom com, Cameron Diaz è entrata alla grande in mondi comici come quello dei Fratelli Farrelly, ma era soprattutto una spalla per altri. Rachel Brosnahan entra in un personaggio che è una protagonista assoluta, è divertente, tagliente, sfrontata, e mette alla berlina gli uomini, facendo ridere dei loro difetti.

Se ci pensiamo è proprio quello che fa The Marvelous Mrs. Maisel, la serie creata da Amy Sherman-Palladino (Una mamma per amica). È una serie che arriva tempestivamente nel dibattito sociale dei nostri giorni, quelli del #metoo e della rivincita femminile. La serie della Sherman-Palladino parla proprio di quanto sia difficile per una donna stare in un mondo maschile, fare un lavoro maschile (o meglio, fare un lavoro…), senza venire additata, sottovalutata, esclusa. Dai tempi di Dante Alighieri parlare del passato per raccontare il presente è stata sempre un’operazione riuscita. E così gli anni Cinquanta, con i loro colori pastello, i loro schemi, i loro rituali, sono lì per dirci che ancora oggi, per le donne, la strada è in salita.

Non citiamo Woody Allen a caso, perché in The Marvelous Mrs. Maisel c’è tutto il suo umorismo jewish, tutto il suo fare ironia su se stesso, la sua nevrosi e la sua New York. Prendere il mondo degli stand up comedian è la chiave perfetta per raccontare un percorso di consapevolezza e di rinascita al femminile, per liberare il talento comico della protagonista in quello che, sul palco, diventa allo stesso tempo uno show e una seduta di autoanalisi, un percorso personale e un discorso universale. Miriam Maisel è come un supereroe: una donna dall’intelligenza sottile e dal carattere brillante per cui il palco è il fattore scatenante di un superpotere, la trasforma e la fa diventare ancora più forte. È sul palco che porta a termina la sua missione. Midge è come Hulk, trasformata dalla rabbia per quello che le accade nella vita. Non diventa verde, ma spassosa, tremendamente tagliente e divertente. La rabbia diventa spettacolo, e torna indietro trasformata in consapevolezza e libertà. La signora Maisel ci ricorda cosa vuol dire spesso essere donna. È come quello che accade a Midge alla fine della seconda puntata: per una donna i riflettori tardano sempre un po’ di più ad arrivare.

di Maurizio Ermisino per DailyMood.it

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Kidding: Jim Carrey, “eroe” della gentilezza

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È come se nuotassimo con le pietre nelle tasche. Dobbiamo toglierle, se no non torneremo più a galla”. Sono le parole di Jeff Pickles, che ha il volto e l’anima di Jim Carrey, ed è il protagonista di Kidding, la nuova serie tv Showtime diretta da Michel Gondry, in onda dal 7 novembre su Sky Atlantic. È un’immagine vivida, profonda, perfetta per raccontare che cosa sia un lutto, e quanto sia forte il bisogno di elaborarlo. Jeff Pickles è un padre in lutto, ha perso il figlio Phil in un incidente stradale, un marito ferito, che è stato lasciato dalla moglie. Ma è anche Mr. Pickles, una star della tv (nella prima scena lo vediamo ospite in un late night show insieme Danny Trejo), il protagonista di uno storico show per bambini che porta avanti da anni insieme a una serie di animali incantati. Ecco, il personaggio e il marito in crisi non devono mai incontrarsi, gli spiega il padre Ben (Frank Langella) che è anche il produttore dello show. Ma Mr. Pickles è Jeff, e vorrebbe esternare il suo lutto, superarlo insieme agli altri, renderli partecipi. Vorrebbe, finalmente, una volta per tutte, togliersi quelle pietre dalle tasche.

Mr. Pickles vorrebbe girare una puntata sulla morte. In uno show per bambini. Vorrebbe far capire loro cosa significa, vorrebbe prepararli, farli stare sereni su quella che è una cosa naturale. Passare a miglior vita è qualcosa di simile a quello che può accadere a un giocattolo che, durante un trasloco, per caso finisce nello scatolone sbagliato e si trova in un’altra casa. È solamente in un altro posto, ma starà ugualmente bene. Mr. Pickles, cioè Jeff, ha bisogno di dire questa cosa soprattutto a se stesso. Quella puntata non andrà in onda. Per ora.

Da queste piccole cose avrete capito che cos’è Kidding, serie tv molto particolare per le nostre abitudini televisive. È qualcosa che non abbiamo mai visto, qualcosa di delicato, che parla di morte e di separazioni, ma anche di gentilezza e cura, aspetti che troppo spesso trascuriamo nella vita di oggi. Ricalca lo stile di alcune sitcom e alcuni show comedy, dal tono leggero e dalla durata breve (un episodio dura 30 minuti, un formato molto particolare), per parlare in realtà di cose molto profonde. Kidding è come un cioccolato ripieno di liquore, dolce fuori e forte, a volte anche troppo, dentro. La confeziona Michel Gondry, immaginifico autore francese che aveva già diretto Carrey in Se mi lasci ti cancello, e che qui crea qualcosa di molto particolare, meno ad effetto rispetto ad altri suoi lavori, ma dove il suo tocco, anche se più lieve, si sente. Kidding ha qualcosa di surreale, di etereo, eppure è tremendamente reale, concreto, vitale.

Tutto questo è possibile soprattutto grazie a Jim Carrey, qui in una delle interpretazioni più intense della sua carriera. L’attore di Man On The Moon è unico nel far convivere dramma e commedia, luce e tenebra, sorriso e lacrima nella stessa scena, nello stesso momento. Quel sorriso stampato sul volto, che vediamo spesso in Kidding, non è finto, è qualcosa di voluto e dovuto, visto il suo ruolo pubblico, e visto il suo non voler pesare sugli altri. È quello di Truman che continua a dire “buongiorno, e se non dovessi rivedervi, buonasera e buonanotte” ai vicini, solamente perché sente il dovere di essere gentile. Oscar Wilde diceva che le maschere servono a rivelare più che a nascondere. Jim Carrey è questo, una maschera che rivela tutto ciò che il suo personaggio ha dentro. Morte e solitudine, dignità ed empatia, fragilità e solidità, deriva e controllo. In una parola: umanità. Ma, vi prego, non confondete la sua gentilezza con la debolezza.

La proverbiale faccia di gomma di Carrey è fatta oggi di una gomma sempre più pregiata, sfaccettata, sottile. Una gomma che fa passare ogni espressione, ogni sfumatura. Che riesce ad essere solcata dalle lacrime. Ma anche a trattenerle. Kidding è l’ennesima sfida di Jim Carrey, ancora una volta un personaggio dall’anima divisa in due. Ricordate? Era uno schizofrenico in Io, me & Irene. In The Truman Show era diviso tra la realtà e la sua percezione alterata, e in Se mi lasci ti cancello era combattuto tra presente e passato, rimozione e ricordo. Anche in Man on the Moon era scisso in due. tra personaggio pubblico e privato, tra palco e vita. Un po’ come accade al suo Jeff Pickles.

Kidding è una serie unica. Perché non avevamo mai visto finora in tv un “eroe” (proprio così, tra virgolette, come scriveva i suoi “eroi” David Bowie) provare a vincere la sua battaglia non con una prova di forza, o con la sua risolutezza, ma con la misura, la disponibilità, la gentilezza. Dovremmo essere tutti Mr. Pickles, oggi più che mai, dovremmo attuare una rivoluzione con la gentilezza. Gentilezza non è debolezza. È forza. È roba da “eroi”.

di Maurizio Ermisino per DailyMood.it

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L’amica geniale. Piccole donne crescono nella Napoli del dopoguerra

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Così lontano, così vicino al nostro cinema. Così moderno, e allo stesso tempo così antico e legato alle nostre radici. È così L’amica geniale, la serie televisiva HBO-RAI Fiction e TIMVISION tratta dai romanzi di Elena Ferrante, e diretta da Saverio Costanzo. Dopo la presentazione al Festival di Venezia, e un’uscita in sala ai primi di ottobre, L’amica geniale arriva finalmente in tv, in contemporanea su Rai 1 e TIMVISION, dal 30 ottobre. La storia segue l’amicizia tra due donne, Elena e Lila, che si conoscono ai tempi della scuola elementare, nella Napoli del dopoguerra. L’amicizia continuerà anche in età adulta.

L’amica geniale è un’operazione davvero interessante. È un prodotto internazionale, attuale, che però ha i colori e i sapori del nostro cinema classico, quello che va dal Neorealismo alla Commedia all’Italiana degli anni Sessanta. Ci troviamo quei colori omogenei, tra il grigio e il marrone, che sembrano uscire da un’altra epoca. Ed è proprio questo che vuole fare Saverio Costanzo con L’amica geniale: portarci in un mondo, farci assaporare un’atmosfera, evocare, farci sentire quasi gli odori. La Napoli de L’amica geniale è qualcosa di familiare, è nel nostro dna, con quei cortili che, fino a pochi anni fa, erano i nostri social network. C’è il teatro di Eduardo De Filippo, ci sono decine di film che sono entrati nel nostro immaginario collettivo.

Eppure L’amica geniale ha una visione completamente nuova, lucida, attuale. A partire dal fatto che Saverio Costanzo mette in scena il copione con estremo – quasi filologico – realismo, per poi scompaginare le carte con momenti onirici e visionari (quella degli animali che escono la notte e portano la rabbia nella testa delle persone è un’immagine potentissima). Per continuare con un discorso sulla condizione femminile che è chiaramente figlio dei tempi che stiamo vivendo. In quelle parole della maestra elementare, in cui dice alle bambine di iniziare fin da subito a far capire ai maschi che sono come loro, c’è tutta la chiave del film. L’emancipazione femminile, l’istruzione che va garantita a chi vuole, e merita, di continuare gli studi. Il bisogno di trovare il proprio ruolo nel mondo. L’amica geniale ci parla di tutto questo. Ci dice cose che nel cinema di un tempo non si sarebbero dette. Le dice in un modo attuale, moderno, al passo con i tempi.

Saverio Costanzo gira in maniera sobria, mettendosi completamente al servizio della storia. Cita apertamente, senza paura di farlo, la scena della morte di Pina in Roma città aperta, quasi a voler suggellare la vicinanza ideale a quel tipo di cinema, ma senza per questo volersi mettere alla pari dei grandi del passato e, soprattutto, restando funzionale alla storia. Gioca con in generi: la discesa di Elena a Lila nello scantinato alla ricerca della bambola sembra un topos di tanto cinema horror, un genere che Costanzo ha dimostrato di saper maneggiare ai tempi de La solitudine dei numeri primi. Eppure tutto questo avviene senza strappi, senza cesure con il resto del racconto, ma integrato in esso, senza soluzione di continuità per un prodotto che scorre omogeneo e coerente.

Ma una delle chiavi del successo de L’amica geniale sono anche le due strepitose protagoniste, Elisa Del Genio e Ludovica Nasti. Scelte tra 5000 bambine, le due sono perfette. Elisa Del Genio è Elena, compita, sensibile, chiara. Ludovica Nasti è Lila, piccola, nervosa, non omologata, con il fuoco dentro che esce da quei piccoli occhi nero carbone. Insieme, queste due Piccole donne (come il libro che le unisce e le fa crescere, simbolo della loro vicenda) danno un’anima nervosa, inquieta e affamata di vita, di cultura, di parole. E del mondo. “Dove vanno le auto, dove vanno i treni, in quale città, in quale mondo?” si chiedono le due bambine. In una frase che dice tutto. Abbiamo voglia di continuare a seguire le loro vite, le loro storie, vederle crescere.

di Maurizio Ermisino per DailyMood.it

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